martes 13

Vuelan palabras lentas, vuelan como un huracán, hacen manitas bajo la ciudad. Sigue soplando cerca, sigue, ya descansarás. Voy tirandito, necesito gas. Bajo a todos los sitios a romper, nunca te he pedido más, que cuando te enganches con aquel me guardes un sorbito. Dicen las malas lenguas que hablas sola y comes mal, todos echan monedas, pero nadie se la lleva, y la seda se convierte en un papel de fumar que se vuela y nada más. Días largos, besos guarros que se funden sin control... Aeropuertos, vicios caros... Son los restos del naufragio.